Птица смерти- птица счастья

Вольный полет птицы не удержать. Даже если птицу посадить в клетку, она просто перестанет быть птицей. Станет живым организмом. Животным. Но Птицей быть перестанет. А все потому, что придумана она была как образ свободы. Отражение человеческой мечты. Ведь главная мечта - она всегда о полете. И не важно какие ветра ложатся Птице под крыло. Это ветра наших мыслей. Ветра наших желаний, которые она использует чтобы лететь. И не многим дано знать это, что не в легкости костей, не в строении тела скрыт секрет.

Новый день встретил Рена весенним теплом солнца. Его ласковые лучи скользили по лицу, пускали зайчиков в глаза будто играясь. Тепло еще не успело наполнить воздух раннего утра и траву покрывает белена инея. Сонные птицы изредка прорезают легкий шелест парковой аллеи своим свистом а человеку, спешащему на работу приятно вот так вот идти по своим делам и не замечать редких прохожих. Шаги его легки и быстры. Он давно не смотрит на дорогу, к которой просто привык. Не стоит отвлекаться от такого чудесного утра. С ним такое часто бывает. Словно и нет его. Словно он - это всего лишь мысли. просто мысли. Такие легкие, невесомые. Вот и сейчас он видит себя как со стороны. Неприметный мужичек, в сером потертом плащике. Бредет себе куда-то. Наверно на работу. Джо Рен улыбнулся, сам себе удивляясь - как так можно думать? Ведь это же он сам и идет. Но легкий ветер развивает полы плаща, человек шагает через парк а ощущение легкости все не пропадает. Звонкий заливистый свист отвлек его от мыслей. Странная разноцветная птичка пролетела у самого плеча Джона и с отчаянным щебетом устремилась вверх и взлетев до самого солнца застыла пернатой тенью на его фоне. Рен даже подумал что солнце ослепило его и он видит тень птицы как яркие круги, когда посмотришь на что-то яркое. Но силуэты не пропали. И Джо решил, что если уж он смотрит на себя вот так вот со стороны, то можно наверно и подняться повыше. В конце концов дорогу до работы он знает наизусть и вряд ли заблудится. И начал подниматься. Выше и выше. И так легко, будто всю жизнь только и ждал того, чтобы подняться в небо. Странная тишина окутала его баюкая в своих объятьях. И покой, какой не найдешь даже в самом маленьком городе. а сейчас он был здесь. Наверху. Один и только игрушечный город расстилается внизу. С десятками автобусов. Маленькими человечками, спешащими по своим маленьким делам. Все это сейчас кажется таким безнадежно пустым и мелочным. Вся эта суета. Волнение. Джон пригляделся и оттискал фигурку в сером плаще. Она все так же спешила куда-то. Птичий щебет колокольчиками донес песню до его слуха. Теперь он понял о чем поют птицы. Пернатая тень сорвалась с солнечного диска и полетела раскидывая черноту крыльев по всему небу. И обрывки их тумана кружатся по небу и закручиваются в солнце. Сливаются с ним. И Джон понял, что ему - туда. И что песнь свободы посвящена ему. а еще подумал что это очень красиво. То. что душу человека забирает не костлявая уродина, а разноцветный птичий свист.

Человек в сером добрел до работы. Сел оформлять очередной контракт и понял, что страшно устал, что ему уже 75 и что дочка уже месяц не звонит. Что платят на работе мало - а значит она не больно то и нужная. Стало ему от этих мыслей тяжело и безразлично. Он положил ручку и забыв портфель пошел домой. Проходя по парку смотрел на холодное весеннее солнце, усердно дающее свет. Слушал мертвое молчание деревьев. И провожал взглядом каменные лица прохожих. Он даже и не думал раньше что душа - настолько невесомая вещь.
Придя домой Джон Рен включил телевизор и лег отдохнуть. Осталось дожить свой срок.

Black

 

 

 

 

Hosted by uCoz